Меч

С насмешкой над моей гордынею бесплодной
Мне некто предсказал, державший меч в руке:
Ничтожество с душой пустою и холодной,
Ты будешь прошлое оплакивать в тоске.

В тебе прокиснет кровь твоих отцов и дедов,
Стать сильным, как они, тебе не суждено;
На жизнь, ее скорбей и счастья не изведав,
Ты будешь, как больной, смотреть через окно.

И кожа ссохнется, и мышцы ослабеют,
И скука въестся в плоть, желания губя,
И в черепе твоем мечты окостенеют,
И ужас из зеркал посмотрит на тебя.

Себя преодолеть! Когда б ты мог! Но, ленью
Расслаблен, стариком ты станешь с юных лет;
Чужое и свое, двойное утомленье
Нальет свинцом твой мозг и размягчит скелет.

Заплещет вещее и блещущее знамя, —
О, если бы оно и над тобой взвилось! —
Увы! Ты истощишь свой дух над письменами,
Их смысл утерянный толкуя вкривь и вкось.

Ты будешь одинок! — В оцепененье дремы
Прикован будет твой потусторонний взгляд
К минувшей юности, — и радостные громы
Далеко в стороне победно прогремят!

(c) Эмиль Верхарн. Из цикла “Вечера”

Недели, дни, минуты годы…
Всё ждёшь когда пройдут невзгоды
Средь вечно-серых туч когда
Ты вновь увидишь небеса

Всё строишь планы, как всегда
Мерещится вдали звезда
Но не вчера, и не сегодня
Ты не достиг в своих погонях

И не гарант, что наконец
Мучений завтра ждёт конец
И что счастливая звезда
На завтра не сгорит дотла

Лишь мысли к Богу направляя
Пытаешься постигнуть рая
Уйти в конец от жизни этой
Оставить всё на этом свете

Но время всё идёт, как было
Не обходя кого-то мимо
А ты всё ждешь ясней погоды
Недели, дни, минуты, годы…

(c) Эти ваши интернеты